Ogni tempo ha un suo Appello, una sua Missione Storica. Il nostro tempo è caratterizzato dalla presenza di una crisi totale che coinvolge tutte le identità e tutti i significati. La missione del nostro tempo riguarda in definitiva una svolta antropologica:una trasformazione del nostro modo di essere degli "esseri umani". Per attuarla abbiamo bisogno di una grande rivoluzione culturale che possa partire dalle "questioni ultime" dell'uomo. Fino a pochi mesi prima delle sua morte, R. Assagioli continuò a consegnare alle generazioni future il mandato di un progetto d'avanguardia per questa nuova cultura e civiltà umana: il Progetto Volontà. Esso prende le mosse dalla premessa che la fondazione di una nuova civiltà umana si debba fondare su una nuova cultura della volontà, innanzitutto consegnando un nuovo "orizzonte di senso" - alle generazioni del futuro - su ciò che significa volere. Lo scopo di questo lavoro è svelare la volontà come nuovo reame di possibilità, fornendo un orizzonte di senso fondato su chiavi interpretative rigorose, appassionanti e convincenti.

In questo volume, il settimo della collana “Semi di Luce”, si individuano i rapporti e i profondi legami che connettono le vicende umane alle potenze dei moti combinati di due Luminai solari, Giove e Saturno, che ritmicamente e ciclicamente, disegnano sul piano dell’eclittica solare, una geometria particolare.

Lo spazio è vivo. Su questa realtà sono nate strutture nuove di pensiero, a partire da un modello di gruppo umano organizzato secondo la geometria sonora dei sette Raggi. Albeggia la visione del lavoro futuro che attende l’umanità e del nuovo mondo che si annuncia. Lo studio del pianeta e del cielo, la formulazione del Piano, la psicogeometria, i cicli celesti applicati al passato come storia delle idee, l’apertura sulla realtà del Numero di stampo Pitagorico-Platonico sono alcune delle straordinarie vie aperte da questo insegnamento, che con una sola frase possiamo chiamare Yoga del Cielo.

"La Terra nello spazio solare”, che compare come quinto volume della collana, è il secondo testo della trilogia dedicata allo Spazio. Iniziata con il sistema solare, prosegue ora focalizzandosi sulla Terra per poi concludersi con il volume intitolato “L’uomo sul pianeta e nel cielo”. Pur essendo basato sull’osservazione dei moti planetari, questo testo non è però un trattato di astrologia. Ai parametri fisici e numerici noti all’astronomo sono restituiti i corrispondenti significati psichici e sottili, illuminati dalla conoscenza delle leggi armonicali.

Lady Nada è una Maestra Ascesa del Terzo Raggio Rosa dell’Amore Divino, da tempo presta servizio nel Sesto Raggio Oro Rubino della Pace, della Tranquillità, della Rinuncia, dell’Abbondanza, della Guarigione e della Devozione intelligente. Lady Nada è una Messaggera del Signore e della Signora Meru, Gerarchi del Tempio dell’Illuminazione del Lago Titicaca, e ricevette un allenamento in questo Tempio. E’ un Essere del Terzo Raggio ma svolge una funzione anche nel Sesto Raggio. La Maestra Lady Nada ha prestato una grande assistenza alla Dispensazione Crsitiana durante i duemila anni passati, e ha sostenuto Saint Germain nella Sua petizione iniziale per portare la “Dispensazione dell’insegnamento della Presenza IO SONO e della Fiamma Violetta” negli anni ’30. Saint Germain dice che Lei è stata la prima persona ascesa a fornirgli il Suo appoggio in questa Dispensazione.

Byram J. Bigdome è un uomo fortunato. Dopo una carriera ventennale nel mondo della finanza, ora ha finalmente raggiunto i piani alti. Si è appena insediato nel suo nuovo ufficio di CEO e in azienda tutti guardano a lui per continuare sulla strada del successo. In fondo è quello che voleva: essere al cuore di quel meraviglioso organismo che è l’impresa. Tutto magnifico? Non proprio, perché il protagonista di questa «favola» moderna molto presto scopre di dover confrontarsi ogni giorno con quelli del marketing, gente con cui non ha nulla in comune, che parla il gergo incomprensibile di una disciplina di cui lui non sa praticamente niente. A chi chiedere aiuto? Sempre più sconfortato e disorientato, una mattina trova sulla sua scrivania un nuovo, scintillante computer, sul cui schermo, appena lo accende, compare la sagoma di un… Genio, con tanto di turbante, identico a quello dei vecchi film di Aladino. 

Un'avventura attorno al mondo, alla scoperta delle sue meraviglie ma anche delle cose meno belle che bisognerebbe cambiare. Una storia emozionante che ci insegna che il mondo è tanto bello ma anche tanto fragile, e ha bisogno del nostro amore e delle nostre cure per continuare a essere un posto meraviglioso.

Professionista della parola, autore di romanzi e reportage, Andrea Bajani (1975) sembra guardare alla poesia come a un resto o a un residuo di senso che permane ai bordi dello sviluppo del discorso, che si ritaglia uno spazio. C’è intanto una solida coscienza artigianale nel fare poesia di questo autore. Nel primo libro, Promemoria (Einaudi, 2016) Bajani giocava a distanza, imperfettamente con l’idea di una forma chiusa. I testi erano lì delle annotazioni (appunto dei promemoria) strappati al quotidiano e lasciati in uno spazio bianco e vuoto, a rivelare bagliori allucinatori, sussulti, inquietudini. Il gioco con la forma chiusa (evocata e insieme disattesa) consisteva nella serialità del tipo di scrittura, per lo più con verbi all’infinito, e nella brevità delle composizioni. Si prenda un esempio, il componimento numero 6 della serie: “Imparare a parlare dai bambini. / Inventare il plurale delle cose. / Un bau due tre quattro bai. / Dimenticare le coniugazioni / far cadere in terra il tempo. / Non camminarci sopra scalzi”. Come accade in questo caso, spesso i promemoria riguardano lo strumento verbale, la parola e l’atto stesso di servirsene. 

In una sorta di breve autobiografia poetica, Ivan Crico ha raccontato come comincio a scrivere in dialetto dopo la lettura delle Poesie a Casarsa: “Da quel momento, la mia vita cambio. Quelle poesie davvero segnarono una svolta poiche, fino ad allora, in cio che scrivevo non mi era mai sembrato di riuscire a definire le cose come le sentivo. L’italiano non era la mia lingua vera, seppure molto amata, e quindi tra le cose e i nomi che le definivano si apriva, per me, come una sorta di abisso incolmabile”. La realta che lo circondava, con i suoi profumi e i suoi colori, l’aveva, infatti, conosciuta con altri nomi: “e questi nomi li ritrovai nelle poesie di Pasolini. C’erano difatti, in quelle liriche, molti termini che avevo sentito ed anche adoperato nell’infanzia… ma soprattutto – ed e la primissima impressione – cio che piu mi meraviglio fu come quelle parole, che per tanto tempo avevo voluto rimuovere, ritraessero alla perfezione i paesaggi da me tanto amati di queste terre di confine. Il suono di quei termini era tutt’uno con le cose che definivano, per cui leggevo e, all’istante, vedevo davanti a me rogge, salici, argini come in una fotografia incredibilmente nitida. Questo fece si che la mia parlata nativa, per lungo tempo snobbata, acquistasse all’improvviso ai miei occhi un prestigio, fino a qualche istante prima del tutto inimmaginabile”. 

Quando amiamo uno scrittore, spesso siamo presi dal desiderio di crearci un’oasi personale di vicinanza. C’è chi ama scovare le sue tracce negli oggetti quotidiani: la sedia, il calamaio, la biblioteca. Altri preferiscono visitare i luoghi che hanno germinato i capolavori e fremono di commozione nel ritrovare lo scorcio del paesaggio, la visuale di quella finestra… Ma quando ci si misura con dei Giganti, questi umili tentativi di familiarità non fanno che acuire la nostra piccolezza. Con il cretese Nikos Kazantzakis (1883-1957) si sperimenta un senso di incommensurabilità. Fu uno scrittore dal profilo dimesso, asceta e frugale, tuttavia ciò che lo consacra nell’empireo dei Grandi è una vena eclettica capace di toccare tutti i generi letterari, l’energia incessante di una creatività inquieta, la profondità meditativa che divora tutti gli orizzonti per raggiungere le vette ibride della sintesi. L’Odissea rappresenta il suo opus magnum. Quando, nel 1925, comincia a cimentarsi con il suo Ulisse ha quarantadue anni e alle spalle importanti prove di scrittura, viaggi, disillusioni. Con grande rigore e disciplina, scrive e riscrive sette stesure del poema per tredici anni, riversandovi esperienze personali e intellettuali. Uno sforzo poetico immane che dà le vertigini (42.500 versi nella penultima stesura, 33.333 nell'edizione definitiva del 1938). 

A qualcuno […] l’idea stessa del “tradurre per sé” parrà assurda. Che traduzione sarà mai una traduzione che idealmente sia destinata a rimanere nel cassetto del traduttore? Sarà, poi, ammissibile una traduzione del genere? Non si traduce alla fine sempre e comunque per gli altri, fossero gli altri ridotti anche solo a un destinatario generico? Non sarà che quelle traduzioni segrete abbiano tutte il segreto desiderio di venir pubblicate un giorno? Di simili domande non è né possibile né giusto fare a meno. Io qui, tuttavia, voglio affermare che ci sono traduzioni che il traduttore fa unicamente per sé stesso. Affermo altresì che, quando questo tipo di esercizio riceverà il dovuto riconoscimento, si sarà capita una dimensione importante di quella nebulosa di procedure varie e variamente definibili che chiamiamo “la traduzione”. Inevitabilmente mi baserò sulla mia esperienza, presupponendo però – seconda presunzione – che questa non costituisca una stranezza e che altri vi si possa riconoscere, anche fra i traduttori professionisti, per quanto costretti dai dettami del mercato letterario. 

Al mondo vero Questo presente è talmente pervasivo che esisterà un prima e un dopo. Quello che abbiamo fatto, detto, scritto, pensato prima, sembra appartenere a un’altra vita, che – come sempre accade – adesso sembra libera e felice senza che lo sapessimo. Ciò che era dato per ovvio, non lo è più. Questa sventura ha minato le basi dell’ovvio. Riusciamo a dare a questa sventura la possibilità di trasformarci in una comunità dove nessuno viene lasciato solo, per esempio chi oggi ha paura perché aveva un lavoro in nero, per esempio chi in questi giorni ha tremato perché, se si fosse ammalato, non avrebbe avuto nessuno ad assisterlo? Riusciamo a riorganizzare pensiero e azione in modo da diventare finalmente quel corpo umano sociale del quale, da sempre, scrivono i poeti?

La poesia si accompagna sempre al piacere: tutti gli spiriti su cui discende le si aprono per ricevere la saggezza che si mischia al diletto che le è proprio. Nell’infanzia del mondo né i poeti stessi né il loro pubblico erano pienamente consapevoli dell’eccellenza della poesia: questa agisce in maniera divina e incompresa, oltre ciò di cui siamo consci; e si riserva alle generazioni future di contemplarne e misurarne la potenza di cause ed effetti in tutta la forza e lo splendore della loro unione. Anche in tempi moderni, nessun poeta vivente ha mai raggiunto l’apice della fama: la giuria che giudica un poeta appartiene a tutti i tempi e deve essere composta da suoi pari: deve essere presieduta dal Tempo che sceglie i più saggi di molte generazioni. 

La storia della famiglia Aghisilau e dei suoi straordinari capostipiti - il ricco mercante Nikolas e l'affascinante moglie Evridiki -, che Ery Ritsou figlia del grande poeta greco Ghiannis Ritsos tratteggia magistralmente, è anche la storia dolente e appassionante dell'isola di Samo, della Grecia tutta e dell'Europa travolta dalle ideologie e dalle violenze del "secolo breve".